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Autor Tema: Presentacion del libro "la cabaña" del poeta chileno SARCO LANGE  (Leído 5980 veces)
Pilar Iglesias de la Torre
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hasetsup7@hotmail.com
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« en: 27/Dic/2015, 17:54 »

Presentacion del libro

"la cabaña"

del poeta chileno: SARCO LANGE

Nº de páginas: 184
Encuadernación rústico cosido
Depósito Legal: VA-1103-2015
ISBN: 978-84-942649-6-2

PVP: 16 euros + 1 € de gastos envío para España (resto países, consultar)

PEDIDOS: hasetsup7@hotmail.com




Según palabras de la poeta Marian Raméntol:

""Este era un niño fantasma/ que vivía en las sombras de las cosas"

Con este fragmento de la película La ladrona de Libros, comienza el poemario de Sarco Lange, un poemario sin título originariamente, pero que en su proceso de gestación, largo y concienzudo como toda gestación humana precisa, ha acabado adoptando el nombre de "la cabaña", y bajo este abrigo sumamente edificado, sigue  sostenido en el aire y sobrevolando otras escenas, otras calles, otros universos, paisajes locos como sueños, donde la incomodidad de una idea irreverente y poco convencional se convierte en píldora tremendamente adictiva, a través de un lenguaje que violenta y seduce, amarra y ahoga, pero que no podemos dejar de ingerir. Todo el recorrido poético por esta obra de Sarco es un delirio, una aventura alucinógena que nos despeina y nos encoje la cara, nada en él se ajusta a canon alguno, ni la relación del poema con el marco versal, ni la tipografía, ni la acentuación, ni ....

Y precisamente porque no es una lectura "complaciente" nos deja anclados a sus páginas irremediablemente, porque en este libro "un poema es un tigre ebrio/ un poema es un mafioso pederasta", "una boca fría es un barco agonizando", y Sarco es capaz de tener "Diógenes de vientos/ en el medio del pecho/ y de la nieve" y regalárnoslos en "un acorde primario de la voz". Hay mucho más, hay sed en el poemario y su lectura deja sediento al lector, lo sitúa en un "cielo narcotraficado, muerto de herpes, resucitando infértil la seda de tu araña", y no se puede hacer otra cosa que dejarnos herir, saltar por el precipicio y empaparnos en un total colapso. En sus páginas nos encontramos con lobos que "rugen con la abrupta demencia de un orfanato envuelto en llamas"... ¿cómo no íbamos a quemarnos nosotros, pobres lectores?, ¿cómo no oler la sangre de una Caperucita Roja de un cuento nunca contado, si al final nos encontramos ante "un exilio de trapecios/ permanentemente en duelo con el viento"?
Cuentos, películas, fantasías (o no), también la pérdida rabiosamente dolorosa, el amor y sus agonizantes heridas, todo se da cita en estas páginas, obra extensa hecha locura y humanidad."

Marian Raméntol Serratosa

 Giñar Giñar Giñar Giñar Giñar Giñar Giñar

Queridos amigos, no quedaréis indiferentes al navegar por los intrincados paisajes interiores de este poemario.

 Giñar Giñar Giñar Giñar Giñar

Más información, pinchando este enlace:

http://www.alkaidediciones.com/tienda.html






« Última modificación: 10/Feb/2016, 00:15 por Pilar Iglesias de la Torre » En línea

Pilar Iglesias de la Torre
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« Respuesta #1 en: 25/Ene/2016, 18:55 »

ANOTO ALGUNO DE LOS POEMAS CONTENIDOS EN ESTE LIBRO:


LOS POETAS

en algún momento de las plantas
uno de esos que los tragamos de memoria y sin saber triunfar
los poetas
se volvieron dramáticos
y locos

se hicieron trágicos/ se pusieron amargos/ irreales
comenzaron a hablar de nichos
de panteones
aullaron la propia sangre
en el tumulto decimal de los huesos cansados/ rotos y cansados
rotos los huesos para entenderse bien

y cansados

combinaron su pérfida hecatombe
con la música indie pop y alternativa
que escuchaban fumando hachís
mientras se mandaban a la mierda por Gmail

abusaron del árbol / de los barcos
de sus híbridas visiones
abusaron del viento/ también del ron
se durmieron a ras de jueves
en el borde más filoso de los catres

y se desmoronaron

después se vistieron en somieres demasiado inmensos
pero maniáticamente atentos de los cajones del ropero
de los cajones cerrados del ropero
de los cajones narnianos del célibe ropero

         y la belleza
         es siempre una palabra
         que sabe a penitencia

los poetas se volvieron insomnes
porque se tragaron el abismo
y ya no supieron más cómo poder volver

ascendieron coléricos
la impaciencia de la musa/ la que usa/ la que abusa
jugaron al póker con otros jugadores
y esos otros jugadores no sabían jugar

llevaban naipes marcados
y pistolas

traían ramblas de daño/ llevaban un te odio soledad
y cuando perdieron la jugada se pusieron a patear las mesas
chillaron como ardillas/ como colegialas que recién se van a desvirgar
siguieron chillando/ reventaban los vasos contra los poemas/ tuvieron nauseas
se arrancaron el cabello y dios era la tijera y ellos la prótesis dental
golpearon con puños y adjetivos las paredes
mientras esos otros jugadores
desaparecían sin dejar el más mínimo rastro

y todo se les llenó de humo

se lastimaron igual que los anfitriones
en esas penosas fiestas de cumpleaños
canceladas a última hora/ porque no llegó nadie

se hicieron pajas egipcias
brutales
masturbaciones colectivas frente a una pantalla de PC
orgasmearon en medio de cachondas borracheras
a las 3 y pico de la madrugada
mientras en el invierno de los edificios
las parejas se follaban la vida
hasta gastarse el amor
la raja
y la costumbre

se apareaban
como monos

se fundían
como las canciones

luego se limpiaban las manos

y se lanzaban al vacío,

                                        al de los ojos,
                                        el peor de todos


se criminalizaron de cortinas blancas
le prohibieron el paso
a la tortura festiva de los días soleados
se sentaron otra vez frente a las computadoras
y se desesperaron
quisieron ver ángeles y sólo vieron pájaros cautivos
                                                      les dolió el pecho
                                                      tuvieron ansiedad
                                                          convulsionaron
y al final rieron

pero lo hicieron
sin ganas

y de nuevo
el pecho
la pista de aterrizaje
la tribu insecticida en un mal parir

yo hablo por mí
y por mis razones

que la magra afirmación del desencanto
se tiñó el pelo
transformándose en la flor prematura
                                        y su calvicie

hablo de ser la grosería
en plena calle Bulnes
pegando papelitos en las paredes
sin firmar

hablo de que me crecieron escamas en los párpados

hablo por mí
y desde el asco

hablo asco

si digo asco
lo hago con el sexo derramado
adentro de la boca
en el asco/ en el denigrante uso de metáforas
en la geometría inerte
de embalses nevados
y antidepresivos

del asco y no tanto del silencio
que el silencio se nutre
cada vez que va muriendo

sino del otro
ese repleto de granos/ de oficinas/ de plantaciones inoportunas de esqueletos
de ese cuando esperas el impuntual ataque de epilepsia
y te ovillas despacito en las frazadas
apagas la luz
prendes la radio
prendes la luz
apagas la radio

         la mentira
         el velorio/ el nogal
         la sutileza

siempre llega el momento
en que los poetas
se tornan drama
baúles antiguos
mi papá cuando se vino de Italia huyendo de la guerra
lo hizo en barco/ fueron meses navegando en alta mar

era jovencito
y por maletas usó un baúl
actualmente ese baúl
sigue en su habitación enferma

pero está vacío

los dos
nos quedamos vacíos

hoy en día
los poetas se pusieron
no sólo trágicos y melodramáticos

también
se volvieron
egoístas

naveguemos la indolencia
e inventemos nuevas teorías al respecto
nunca un río ni un mar/ jamás un cuervo entre el tumulto
podrá saber más sobre el amor
que un campesino que sembró en su invernadero
cráneos/ medallas y reliquias
y después
cuando vio que la herida era infinita
decidió que el suplicio nunca fue la lluvia
ni la mujer fue el hombre a falta de mujer
ni la hiperventilada razón de verla sonreír
angelical
y terrorista

no se pudo ni se quiso atormentar más allá de lo aconsejable
guardó hachas y sierras/ y se desnudó
entre el ramaje húmedo que florecía por su sexo

miró bien al oriente
casi como al Vietnam que hace el amor mientras te espía

se rompió un poquito más los dedos
se acomodó el recuerdo

se miró muy bien las uñas
para reconocer su nueva vía láctea

y cerró los ojos

como la más hermosa de las flores abiertas




........................................



por favor
cuando te peines
delante de las ruinas de un poema
hazlo descalza
miope
y siempre rajando
la memoria

para que nos
descanse



......................................


desnuda y agitada puso la boca casi rozando sus oídos y le dijo "amor/ dime algo sucio que me moje"...


y él/ tomándole suavemente la cara con ambas manos le susurró:
"las estrellas mueren de día
dejando plumas negras en tu cielo"....


............................................


LA DECIMOSEXTA CENA



todos
morimos seis veces
antes de despertar por las mañanas

todos
nos violamos las pupilas
igual que lo hace un trapecista
mofándose en la obscenidad de una mesa vacía


todos amamos
sin nombres



y la felicidad
dura lo mismo
que un espejo
quebrándose en el agua


...................................







« Última modificación: 10/Feb/2016, 00:33 por Pilar Iglesias de la Torre » En línea

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